"-¿Quién es?
-No lo sé. Nadie lo sabe, en realidad. A veces aparece por alguno de los asentamientos, montado en esa enorme motocicleta que parece salida del infierno. En cuanto reconoces el cráneo de quimera que tiene en el frontal te cagas encima ¿sabes? El tipo entra entonces en los garitos, se sienta en un taburete, pide algo que podría desatascar una cañería y deja tranquilamente una bala sobre la barra.
-¿Una bala?
-Sí, una puta bala. Es de lo que va el juego. Si alguien tiene los arrestos que hacen falta, coge la bala y entonces está hecho ¿comprendes? A la mañana siguiente ambos tendrán una cita para ver quién desenfunda más rápido.
-¿Y dices que eso lleva pasando más de cien años? ¿es que ese tipo no se muere nunca? ¿nadie ha sido más rápido que él?
-Coño, casi nadie ha sido más rápido que él. Algunos sí, por supuesto. Pero ahí está la clave: el cabrón no se muere. No se muere nunca, aunque lo dejes como un colador. Es por eso por lo que la gente sigue cogiendo esa bala: si por algún casual eres un hijo de perra tan duro que puedes ganarle en un duelo de pistolas, el tipo se levanta, se sacude el polvo y te hace un regalo. Un regalo tan jodidamente bueno que merece la pena correr el riesgo.
-¿Y qué se supone que es?
-Un poco de su sangre. Mira, chaval, ese tipo tiene algo especial corriendo por sus venas. Y esa mierda, se supone, cura cualquier enfermedad y hace que cualquier paleto de aquí a Liberty pueda beber whisky y joder putas durante dos vidas.
-Chorradas.
-Ja, justo lo que diría cualquier tipo con los pies en el suelo. Pero fíjate, cuando lo vi entrar en ese tugurio hace ya un cojón de tiempo, y poner la maldita bala sobre la barra, tuve que replantearme las cosas al instante. Y deberías estar lamiéndome el culo en este momento, chico, porque si no llego a coger esa puñetera bala, tu madre habría muerto por esa sucia epidemia y tu no estarías aquí gorroneando mi tabaco."
Leyendas sobre los Inmortales, El Precio de la Libertad.
* * * * *
"-So who is he?
-Dunno. No one does, actually. Times he would just pop up ‘round a settlement, riding that huge-ass bike of his, looks straight from hell. Chimera skull will scare the shit right out of a folk, y’know. So the guy would just walk into a joint, take a sit, order something could unclog a drain, leave a bullet on the counter while he drinks, not even half a word.
-A bullet?
-Motherfucking bullet. Y’see, that’s his game. Anyone got what it takes, folk would grab the lead and it’s done. Come noon, they both have a date, settle who can draw the fastest.
-More than a hundred years this has been goin’ on? Man never dies? No folk around faster ‘n him?
-Shit, barely any folk been faster ‘n him. Some have, of course. But that’s the point: motherfucker won’t die. Won’t die ever, no matter you leave him full o’lead. That’s why folks still take the bullet: it transpires you are a tough enough sumbitch you can beat him in a pistol duel, guy would just get up, shake the dust off, give you a present. Good enough a present to take the chance, you ask me.
-So what is it?
-Bit o’blood. See, kid, man has sumthin special running through his veins. Shit’s supposed to cure whatever illness, make it so any folk you choose from here to Liberty can drink whisky ‘n’ bed harlots for two lives.
-Bullshit.
-Heh, so would say any folk got his feet on the ground. But it so happens, when I saw the man walk into the room that one long-gone time, had to sort my mind out on the spot. And you ought be kissing my old ass ‘bout now, kid. I didn’t get that damn bullet, your mom would have been killed by that blasted epidemic, you wouldn’t be standing here, bumming my cigars.”
Legends of the Immortals, The Price of Liberty.
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